La Vieja Generación (21/08/12)
Enrich Böll puede estar en desacuerdo pero yo pienso que no es motivo suficiente la cobardía para legitimar una conducta humana espectante.
Mientras decía esto varios de los que hacían al comité introdujeron sus manos en los bolsillos, se miraron entre sí y se fueron dando la espalda a su orador.
Fue suficiente el mayo francés para que cualquier comentario que pusiera, aunque sea una relatividad superflúa, en cuestión al pacifismo, sea casi automáticamente descartado.
No se puede criticar al social demócrata alemán sin que caiga sobre uno el peso de que a uno lo están ignorando.
Cada persona que me miraba con su rostro cansado, derrotado, la ex juventud del 68, me iba restando fuerza. Mi voz comenzó a reververar en las paredes, me llamaban al silencio porque poco a poco sólo era oido por mi mismo.
Ser activista de la violencia me dejó solo, solo como günter anders en su lecho de muerte, criticado por los chanchos burgueses que antes se vanagloriaban de esos ridículos "happeenings", los novedosos espectáculos culpógenos para las masas, poner flores en los rifles, o cartas de simpatía y esperanza a quienes no podían leerlas porque tenían las manos ocupadas con los garrotes.
Esperanza, eso hacía eco, era una molestia en mis palabras que sólo me seducían a mi, pero eran un acto apologético del delito. ¿Qué cosa esperar en la reunión de comité?
Son borregos asustados que se esconden en la social democracia que aprendió bien de sus tutores liberales.
Si puedo verbalizarlo, comunicarlo, entonces no debo ser ni el único ni la humanidad está perdida en manos de las naciones y sus capitales.
No busco justicia, ni mi derecho natural.
No soy humano, ni quiero serlo.
Voy a defender mis derechos.
Al salir de aquel sótano crucé la calle helada, más solo me sentí, vi un monumento, me detuve, y sentí que en sus cimientos no hay nada destruible con dinamita, era la hora de empezar a comunicar mi auto destrucción, quizás alguien que valga la pena piensa como yo en esta madrugada de Frankfurt.
Enrich Böll puede estar en desacuerdo pero yo pienso que no es motivo suficiente la cobardía para legitimar una conducta humana espectante.
Mientras decía esto varios de los que hacían al comité introdujeron sus manos en los bolsillos, se miraron entre sí y se fueron dando la espalda a su orador.
Fue suficiente el mayo francés para que cualquier comentario que pusiera, aunque sea una relatividad superflúa, en cuestión al pacifismo, sea casi automáticamente descartado.
No se puede criticar al social demócrata alemán sin que caiga sobre uno el peso de que a uno lo están ignorando.
Cada persona que me miraba con su rostro cansado, derrotado, la ex juventud del 68, me iba restando fuerza. Mi voz comenzó a reververar en las paredes, me llamaban al silencio porque poco a poco sólo era oido por mi mismo.
Ser activista de la violencia me dejó solo, solo como günter anders en su lecho de muerte, criticado por los chanchos burgueses que antes se vanagloriaban de esos ridículos "happeenings", los novedosos espectáculos culpógenos para las masas, poner flores en los rifles, o cartas de simpatía y esperanza a quienes no podían leerlas porque tenían las manos ocupadas con los garrotes.
Esperanza, eso hacía eco, era una molestia en mis palabras que sólo me seducían a mi, pero eran un acto apologético del delito. ¿Qué cosa esperar en la reunión de comité?
Son borregos asustados que se esconden en la social democracia que aprendió bien de sus tutores liberales.
Si puedo verbalizarlo, comunicarlo, entonces no debo ser ni el único ni la humanidad está perdida en manos de las naciones y sus capitales.
No busco justicia, ni mi derecho natural.
No soy humano, ni quiero serlo.
Voy a defender mis derechos.
Al salir de aquel sótano crucé la calle helada, más solo me sentí, vi un monumento, me detuve, y sentí que en sus cimientos no hay nada destruible con dinamita, era la hora de empezar a comunicar mi auto destrucción, quizás alguien que valga la pena piensa como yo en esta madrugada de Frankfurt.
Caperulina Roja (14/08/12)
Erase una vez un hombre muy peludo llamado el lobo feroz. Ese masculino, macho cabrío y sexual ve a una pequeña doncella llamada caperulina de tarta. Su rostro era dulce como una pastaflola de dulce de batata y el hombre lobizon le seguia cada mañana hasta que caperulina de batata accidentalmente lo encuentra siguiendola a sus espaldas, porque ella volvía a buscar un recado que había olvidado.
Al descubrirlo debajo de unos arbustos caperulina le dijo: -que hermoso macho cabrío que eres lobizón, es como ver la peli crepusculo, ¿Que tal si vienes a casa que te presento a mi moribunda abuela?- preguntó lo último con una dulzura tan infantil que el hombre lobo, era lobo pero no inhumano, así que controló su sed pedofílica para replicarle -Me halagas mucho, muchacha de aromas tiernos, dejame arreglarme, peinar mis cabellos rastafaris para ponerme presentable-
Entonces acordaron ambos ir al mercado como punto de encuentro, caminando por la calle el lobo ostentaba su frac inglés y un sombrero de hongo negrísimo como sus intenciones.
Las gentes modestas le miraban con recelo, sabían que debajo de tanto arreglo y remiendo, de perfumes y eau de toilette existía el deseo, despreciable, de conquistarlo todo, los corazones, las carnes, la sangre y las almas.
En la calle misma divisó un negocio, y el joyero le dijo -Es bueno reencontrarte lobo feroz, un hombre de tu calaña hace crecer mi negocio, por favor, observa estas joyas y entiende que con ellas se troca el cariño, el amor y todo sentimiento noble -
-Bien me hablas tu, pues, hace añares que no te encuentro, y es que tenía un negocio de armas de destrucción masiva, consejero de unos populismos totalitarios y la reforma de la constitución humana para provecho propio.
Dame ese zafio diamante, que es lo justo y necesario para comprar a la muchacha.
Al salir del negocio el lobo hombre sintió remordimiento por gastar dinero pero supo que con aquella piedra dislumbraría a la jovenzuela. Llegando al mercado divisó al cuerpito femenino que contenía su mercancía, harapienta campesina de alma virgen y noble sería su víctima.
La mercader que vendía los frutos de la tierra, mujer simple y sabia dijo al oído de la niña al ver acercarse al lobo -niña, haces mal en juntarte con este que podría ser tu padre, vete rápido, huye de la prostitución, ocultate en la casa de tu abuela, ¡huye rápido!.
Pero mirando al hombre apuesto que se acercaba como un heroe de guerras, la guerra que tenía su cuerpo como trinchera, como un espacio de conflicto y pelea, ella desoyó a la mercader y le tomó del brazo
-Lobo hombre, haz venido.
-Nunca me perdería otra oportunidad de ver a Dios -Dijo convincente.
-¿No me engañarás?- Preguntó confundida pensando lejanamente lo que la anciana le dijo hace un instante.
-El único engaño sería permanecer desunidos- Replicó.
Fueron a la casa de la abuela moribunda, de la mano, se les aparecieron jardines de flores que emanaban un polen riquísimo fulgurante, los arboles armonizaban con el todo y ellos inmersos en aquel cuadro convencían a cualquiera de que profesaban la eternidad.
Al llegar a la casa, ella abre la puerta, descubre la moribunda y casi feliz dijo: mira a mi hombre, el que me confesó que admiraba en secreto, quién por accidente u obra de Dios conocí; mira su belleza, su porte, su seguridad.
-Y mi riqueza - Mostrando el anillo de compromiso.
La abuela se horrorizó, como si la suma de todos los miedos apareciera materializada.
-El es Dios, y de El recibirás, mi virgen querida, a tu vástago El es mi padre, tu abuelo, y tu padre, y nosotras las putas de la historia.
"soy normal; no creo en nada" (21/08/07)
La frase del año, "soy normal; no creo en nada" ¿que más hace falta decir? Aquellos que son moralistas y critican al nihilismo se encuentran con un muro sordo en frente que los aplasta hacia la nada... incluso yo discuto solo por el arte de discutir, ¿que necesidad tengo de preocuparme por los moralistas que morirán aplastados por el silencio inmenso que invoca la sola proyección de la nada en sus mentes?.
Puede pasarle a cualquiera que sea normal y no crea en nada, es una característica cultural, y no tenemos que olvidarnos que somos fruto más que nada del neo liberalismo que destruyó los tejidos sociales... pero después de todo ¿que nos importa eso?.
Si gustamos de la vida, y es solo mi forma de razonarlo, entonces hagamos algo por que mientras somos normales y creemos en nada nos divertimos siendo fieles enamorados de la nada, martillando los castillos de naipes capitalistas, y cotizando los castillos de naipes socialistas. Si hubo una tercera posición, ¿fue anarquista?, entonces la anarquía es sublime como la nada misma.
AMEN.
Nota anterior. (12/04/11 23:37)
El loco que mató gente en brasil y holanda, hay muchos locos matando, pan triste de patagones, ¿cuantas horas de psicopedagogía se gastaron en hablarnos sobre 'lo que sentimos' ?. He "soñado cosas imposibles", en una venganza frustrada, ¿Que sueño fue posible?.
Dejenme pensar en maneras de concretarlo, cuando haya muerto y alguien se interese por mi historia dirá: "El cumplió con su sueño". Adjetivandome de enfermo psicopatológico, de animal funesto, crema de una sociedad descarnada, cumplí o no, que lo niegue, que me adjetive de loco y me niegue: "El no pudo cumplirlo".
Mientras tanto las muertes seguirán sumándose la sociedad herida seguirá desangrándose por un agujero hecho hace mucho antes que yo, profundizado por ella en la mano de mis captores, y mostrada por mi cuando los 'ajusticie'.
¿Alguna vez sentiste placer haciendo doler a alguien? De eso estoy hecho yo, yo soy un sádico, menos que algunos, más que la mayoría. Devolveré lo que soy.
Amor, eso devolveré: Jesús adbicó la corona celestial, y gobernó en el universo.
El Martes, 12 de abril de 2011 a la(s) 23:37
La Araña que tiene el arcoiris en su abdomen (24/11/09 11:45)
AH! que linda araña!
Que abdomen hinchado!
Y que patitas finas!
Seguro que cuando camina se tambalea! porque la tela no es rígida, sino es como el miedo de tu poema.
Que gris es!
Que forma! Que particularidad su forma hecha de formas particulares!.
Cuando ves su tela a trasluz se enciende como atravesada por electricidad, atravesada por un arco iris, si rompés su tela, o la estirás y queda colgando, y el viento se la intenta llevar, entonces parece un arco iris bailando con un sol que la va embadurnando con colores vivaces.
En realidad quería decir que el sol araña la tela de araña y sangra los colores, o que en realidad quise decir que el arco iris estaba dentro del gigante abdomen de esta araña hermosa. Que no espera como se dice comúnmente, ella ya tiene los colores dentro de si.
Foto de: Mar De Aire
Respuesta al original: "La Araña" de Mar De Aire.
(sin título) (28/12/09 11:16)
-Todos los dias no me escribís. Por mi bien. Me cuidás. Ahora veo bien.
-Te extraño mucho Carolina. Porque intento jugar a ser feliz y ya no me sale. Los quiero.
-En el arroyo hay peces arrollados. En tu vida estoy yo, enamorado. Inundado, en rocas resbalo; tu fuerza asesina.
-No sé si lo querés, pero esta noche mi corazón es tuyo.
-En un mundo salvaje nos encontramos y sin dejar de ser animales nos domesticamos.
Gracias por vos.
Facundo Richter
El proceso... (19/07/09 20:11)
cuando a un "culpable" lo ascienden al patibulo.. frente a la horca.. hubo un proceso de encarcelamiento, confinamiento, una dieta extricta, restricción de visitas, de luz diurna.... y todo es un proceso. Hasta que el condenado MUERE y el condenado es parte de otros procesos ... de embalamiento... sepultamiento.. olvido. Enemigo de todo lo que conocemos, se ríe de nuestro afán por retrasar lo inevitable.
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| LAS des-aVENTURAS DEL DOCTOR LIJA TE CONSUMIRÁN, COMO ESTA LAMPREA TU JUGO INTESTINAL, LA IDEA DE INMORTALIDAD. (29/03/09) |
Carta del soberano al ilustre. (03/03/09 18:27)
La galería de once es el sitio que mi mente adecua a cada historia. Historias de filántropos, vagabundos observan abyectos las novedades de un mundo trágico y romancero.
Las galerías son sombrías, madrugadas frías y silenciosas.
Licenciosas obras de bien. Increíble pensado así. Increíble.
Podrías ser de otra manera? (Otra manera de ver las cosas).
Invencible, sin ideas, ilustración que conmueve las patéticas vidas de rutinas.
Podría ser de otra manera, desparramar la tinta haciéndola algún garabato digno de atención, no corresponder a estas ideas lectores sutiles, quiero decir, de hábitos de lectura ilustres donde la tecnica tecl técnica sea solamente una herramienta precoz para apoderarse de su atención. Un canto a las f formas, que destilen lo más valioso de las tec técnicas, la innovación que apabulle la mediocridad lindante en tanto escritor del género.
Conmiseración no aceptada en este rubro, solo nobleza de espíritu, las ganas de abrir el alma artística, (de imágenes y no de sentimientos) quebrar el destino con la pluma (su destino fue ser quebrado) y castigar la corporeidad de lo llano y obtuso (que es todo lo que nos rodea), vulgar e inculto, y véase que hasta la vivencia más popular recontada a cincelazos decididos, agresivos y coloridos son el arte más alto al que aspiramos.
La población en general puede tener acceso así al grueso de la alta calidad literaria.
Invencible, sin ideas, ilustración que conmueve las patéticas vidas de rutinas.
Podría ser de otra manera, desparramar la tinta haciéndola algún garabato digno de atención, no corresponder a estas ideas lectores sutiles, quiero decir, de hábitos de lectura ilustres donde la tecnica tecl técnica sea solamente una herramienta precoz para apoderarse de su atención. Un canto a las f formas, que destilen lo más valioso de las tec técnicas, la innovación que apabulle la mediocridad lindante en tanto escritor del género.
Conmiseración no aceptada en este rubro, solo nobleza de espíritu, las ganas de abrir el alma artística, (de imágenes y no de sentimientos) quebrar el destino con la pluma (su destino fue ser quebrado) y castigar la corporeidad de lo llano y obtuso (que es todo lo que nos rodea), vulgar e inculto, y véase que hasta la vivencia más popular recontada a cincelazos decididos, agresivos y coloridos son el arte más alto al que aspiramos.
La población en general puede tener acceso así al grueso de la alta calidad literaria.
Será bien visto dado que será bien entendido.
Frente mis temores, papá y el anochecer del ciclo (03/03/09 17:48)
Tendría que haber un lugar donde esconder la cara de malestar.
Un lugar donde dejar de fingir alegría, “estar bien”, y que nadie te moleste por ello.
Donde nadie interrumpa mis pensamientos ni mire en lo que escribo.
Un lugar muerto que no reviva con mi presencia.
Que las sombras oculten mi tristeza, que cae rodando por mis mejillas, me impide la respiración y dobla mis cartílagos.
Quisiera dejar de mentir, decir todo lo que me pasa ahora pero no puedo, porque me siento observado.
Quiero llorar. Pero no puedo.
Querría esconderme y no dejarme encontrar. Pero tampoco puedo.
Lo único que puedo hacer es contenerme, que la tristeza se duerma, mi pesar se calme y no explote en mi pecho.
Quisiera acudir a alguien pero quienes están cerca están ausentes para mi. Y quienes quiero están lejos.
Nunca sentí a cecilia tan cerca.
(sin título) (03/03/09 17:29)
En estos momentos solo quiero acariciar a alguien
Si, no es otra persona, con la que querría estar
Que me bese la mano
Me abrace sin mirar
Ni preguntar
Ni suspirar
Mis manos estaban ahí
Con las suyas.
Lo que pienso me lo llevo a la tumba
Nadie tiene que saber la inmensidad del sentimiento de un ser tan insignificante en este universo como yo.
Somos niños en la humanidad, así que regalame una mentira, la de tu amor así voy a dormir tranquilo. Mamá me cobija entre sabanas y yo entre nuestros sueños de inmortalidad.
Cuatro cuatro o Hueso sobre hueso (21/01/09 8:32)
Entre sobras mis ojos no podían ver más allá de ellas, dejé aquel plato asi como lo encontré dentro de la heladera.
La comida no escasea, y ya no sé si como por hambre o por costumbre. Pero es seguro que aunque me harto de llenarme la barriga controlo mi peso haciendo ejercicio, quemando calorías para parecerme lo más posible a los modelos publicitarios de la televisión.
Parece una rutina un tanto ridícula la mía, comer y hacer ejercicio, a veces no siento más hambre pero me nutro bien, como los médicos nutricionistas dicen.
Mi vida es un tanto aburrida, seca de emociones agrego. Muchas veces triste, y me siento muy solitario e infeliz. Mi tristeza es como aquellos huesos vacunos que acabo de dejar dentro la heladera, dura e in digerible, inodora, con un terrible y persistente gusto a nada. Por eso no deseo tocar los huesos que siempre quedan luego de consumir una parrillada, prefiero que se quemen humeantes hasta ponerse negros, que huelan a grasa en carbón y así tirarlos al cesto de basura.
Me encuentro aquí, escribiendo estas palabras porque no se que hacer con mi vida, acaso ¿se que es mi vida? Quizás para cambiarla debería saber donde estoy parado, mi situación actual.
Cada segundo me remacha la cabeza. El brazo rígido del segundero acusa cada segundo, la vara roja pasa por los números grises como queriendo pincharles, señala que el tiempo está pasando, pero no más que eso porque siquiera puede pretender controlarlo. Su detención nada significa para que la impresión del tiempo no sea afectada, pero al menos en esta casa si lo es.
Su circunferencia lindante no se siente intimidada, como marco del reloj es su prisión, donde las ilusiones de controlar el tiempo quedan sujetas en ese absurdo aparato regido por un mecanismo de repeticiones. Es quién me puede dar el tiempo en esta casa, ese o el sol mismo. El tiempo parece pasar cuando el rojo segundero indaga a toda la circunferencia del reloj unas 60 veces, los números cada vez más pálidos, semejantes al blanco, en un fondo de negro están pasmados allí, como una ronda de acusados señalados como culpables y pálidos por la sentencia a esperarse. Irónico, unos números de un reloj, esperando una sentencia en un futuro innombrable; inimaginable.
Esa sentencia me hace dudar, creo que el tiempo corre como una luz inalcanzable, todo me da inseguridad ahora mismo, siempre. Pierdo el tiempo, como si la vida fuese un juego y que la pierdo porque alguna vez la gané antes de mi final mortal. La vida ¿se gana para perder?
Esta pregunta me impide contestar rápidamente sin pensar antes que mi respuesta es la clara visión de mi mortalidad, un si implica que todo está perdido o ganado para ser perdido que teniendo en cuenta el fin mismo de la vida es lo mismo que nunca haber ganado nada, y un no implica que me estoy volviendo loco.
En casa las cosas están tranquilas, cerca mío los gatos están echados sobre el suelo y me preguntaba si eran cosas o personas. Las cosas son bienes utilizables, que me sirven, aunque las personas tienen voluntad propia al fin cosas y personas me pertenecen de a ratos y me sirven de a ratos por tanto ya no puedo discernir su diferencia. Los gatos son unas cosas muy valiosas en mi casa, me hacen sentir que no estoy solo atrapado en esta casa. La casa está tranquila, es mi hogar y así debe ser.
Estaba palpando unas cortinas rojas, son ásperas y su rojo se torna como un rubí cuando el sol la traspasa. Por el hilado se ven puntos blancos como las ciudades desde lejos por arriba, cuando desde helicópteros camarógrafos hacen esas espectaculares tomas. Esta cortina tiene una ciudad entera en medio de una lava incandescente. Palpaba las cortinas porque el perro está fuera, en el patio. Y no me deja salir.
Lo espío por unas ventanas y ahora duerme, con la boca algo abierta, tirado en la sombra el morro colorado se distingue por el contraste entre la sombra y su pelaje blanco. Mucha sangre debe estar corriendo por debajo de su piel y su respiración acelerada me da indicios de que el calor le agita demasiado. Siento que estoy mirándome en él. Compartimos la misma desgracia atrapados entre las mismas rejas y paredes. Rodeados de colores en las cosas, llenos de ellas, inútiles cosas. Solo podemos romperlas en paz.
Ante la luz de mi oscura habitación juré olvidar todas las injusticias que extraviaron mi vaga infancia, la de mi amor que siento actualmente por ella que planto la mentira de la esperanza. La, ella inflamando los deseos más altos de carnales insistencias.
------------------------------------------------------------ LAS DESVENTURAS DEL DOCTOR LIJA
(coming soon)
proximamente
en su blog
preferido.
(re que
nadie
lo lee
, viteh?).
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En el Centro del Poder: En la Choriceada (29/09/08)
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| En el Centro del Poder: En la Choriceada (29/09/08) |
Detrás de todo vinculo de poder, detrás de cada alianza, pacto de no violencia o inclusive en las más altas esferas de la aristocracia peronista; todo se celebra con una choriceada, todo esto se mantiene con choripanes.
Sin chorizos el peronismo no podría haber existido, así Wilma Ripoll declara que: "esos negros de mierda arruinaron a mi viejo" o como diría alguna vez Mauricio Macri "En las reuniones ejecutivas no hay chorizo junto al estofado".
Desde las épocas del Peronismo dorado de Faustino Sarmiento donde se aniquilaba al ser despreciable del indio, y luego al peronismo plateado de los años 30' en argentina donde lo plateado consistía en los sables de la policía montada que cortaba las espaldas curtidas por el sol de los proto peronistas que anhelaban conquistas sociales como: jubilaciones y comer alimentos no engusanados, luego en los 40' con el nacimiento de nuestro enviado por Dios, Juan Domingo Perón creó el Domingo como nuevo día en la semana, así Robinson Crusoe hubo descubierto a Lunes, su fiél amigo, para entender que existía aquel día.
Pero nada pudo hacer más despótico al poder, ningún principado maquiavelizado podría haber existido con el poder que en la modernidad dió el CHORIZO al poder de turno. El estado se ha poblado con cerdos y no solo en la cámara baja y la cámara alta del senado, sino en sus carnicerías y sobre todo en los almacenes de cada Partido Político Argentino.
Cada chorizo representa un voto, cada voto en las urnas está lustroso por la grasa que portaba en sus manos aquel votante peronista, grasa de algún chorizo comido sin servilleta.
Si... sin servilleta, estos blasfemos individuos, descamisados eran peronistas hasta la médula y así despedazaban estos Chorizos mandados por Juan Domingo Perón y asi votaron por él, vendieron sus almas por un chorizo, el chorizo de la idea del Justicialismo; comer todos los días un choripan en plaza de mayo, así vivimos hoy: todos los partidos recurren a esta típica choriceada y el retorno a la democracia con Alfonsín solo se explica de una sola manera: La población no pudo aguantar sin comer chorizo durante los 7 peores años de la democracia.
Así concluye esta tesis sobre Democracia y Choriceadas.
(nota: en la foto nuestro camarógrafo se sintió obligado a votar a Cristina Puta de Kirchner pero por suerte no se comió el chorizo)
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| Una Anarquía Imposible. |
Una Anarquía Imposible. (01/03/08 19:13)
Con cientos de personas saliendo por las calles manifestando su ira y su inconformidad.
Haciendo añicos vidrieras, autos, fachadas de casas y árboles.
Quemando cuanta propiedad privada hallasen.
Otros violando o torturando y matando cualquier persona haciéndole victima.
La mayoría resguardada, encerrada, protegiendo a su propiedad privada de los robos, hurtos y destrucción.
Muchos más llorando para no perder al ser amado en los disturbios y el descontrol.
Cada quién organizado individualmente para salvarse el pellejo o cada quién organizado en conjunto para saquear y asesinar.
Que luego al final, de sobrevivientes solo queden rezagos de una gran oportunidad.
Y lideres nuevos tomen un control de toda la sociedad.
Esa es la anarquía imposible, que jamás hay que discutir porque aunque egoístas nunca; ni tan estúpidos como para dejar de ser solidarios y sociales.
Porque la anarquía no es caos, ni pretende el sufrimiento de nadie.
Pero en la paz del sistema los anarquistas estamos preparados para la guerra.
Que no gane ni la paz ni el más fuerte. Sino la democracia, el racionalismo y el arte.
(Puros conceptos,
pero que un hombre o mujer libre jamás debe desconocer sino dejará de serlo)
Salud y revolución social.
Mario (01/03/08 17:54)
Alternación:
Toda la infamia junta, no podría hablar del perjurio que hemos sufrido nosotros hijos del pueblo más
bajo y pobre de América, por creer, por soñar que la libertad fue posible alguna vez con unos comandantes tan astutos como quienes nos mandaron a la frontera a morir, a las fabricas a morir y a las escuelas para sucumbir bajo el trazo ideológico que ellos pretendían para bien suyo.
Sadismo:
Toda la miseria, fabricada en aquella pizzería, la hemos podido convertir en sueños
Nosotros unidos por el destino, común del obrero, la clase social y la pobreza
Mario hace cocinar sobre ardientes ladrillos lo que era una amorfa masa harinada
De mala calidad para gente pobre,
Barata para el bolsillo
Cara para el intestino
Cerca la pizzería se huelen nuestras miserias
Mario es ateo, pero trabaja mucho, cree en sus hijos, en su redención, en escapar del mundo viviendo en ellos una vida mejor. Atiende una pizzería como ochenta horas por semana, y su dinero solo importa un momento para su familia.
Constantemente se agolpa la gente que irrumpe cerca del horno. Se levanta una infernal temperatura que incinera los pocos sueños pueriles que pudimos concebir
Enmudecidos rondamos cerca del horno.
Urbanismo:
Cada sueño se despelleja por la mugre que recubre los mosaicos
Cada lágrima queda hecha sal pura por el calor
Cada gesto termina desvaneciéndose por la tensión de nuestros rostros
Cada mirar al cielo se plaga con la oscuridad de la noche
Ya es de noche, cuando nos esconden, a nosotros los trabajadores, los consumidores, los vividores
Los que resistidores, los pobres.
los semáforos están lejos de ser guías, los colectiveros no los miran
y llevados hacia cualquier lado, nuestras casas, termina la jornada
Retahíla:
Pútridas esperanzas rondan por un corazón raído, enervado por tanta tensión
Un corazón de nervios, tan rígido por el dolor
como dos huesudas manos las costillas sostienen las crudezas intestinales
Entre el comer y eyacular solo hay una distancia de media miseria
Y ¿de que honor me hablas cuando no tenemos con quien dormir de noche?
¿De que honor hablas que esperabas de mi? yo que sufro la soledad...
Que nos escondan mientras quede algo que ocultar
Un pordiosero que acaba llorando a ciegas.
¿Donde testamentar toda esta locura?
¿Donde recurrir para que algún defensor del pueblo nos avasalle?
Toda la infamia junta, no podría hablar del perjurio que hemos sufrido nosotros hijos del pueblo más
bajo y pobre de América, por creer, por soñar que la libertad fue posible alguna vez con unos comandantes tan astutos como quienes nos mandaron a la frontera a morir, a las fabricas a morir y a las escuelas para sucumbir bajo el trazo ideológico que ellos pretendían para bien suyo.
Sadismo:
Toda la miseria, fabricada en aquella pizzería, la hemos podido convertir en sueños
Nosotros unidos por el destino, común del obrero, la clase social y la pobreza
Mario hace cocinar sobre ardientes ladrillos lo que era una amorfa masa harinada
De mala calidad para gente pobre,
Barata para el bolsillo
Cara para el intestino
Cerca la pizzería se huelen nuestras miserias
Mario es ateo, pero trabaja mucho, cree en sus hijos, en su redención, en escapar del mundo viviendo en ellos una vida mejor. Atiende una pizzería como ochenta horas por semana, y su dinero solo importa un momento para su familia.
Constantemente se agolpa la gente que irrumpe cerca del horno. Se levanta una infernal temperatura que incinera los pocos sueños pueriles que pudimos concebir
Enmudecidos rondamos cerca del horno.
Urbanismo:
Cada sueño se despelleja por la mugre que recubre los mosaicos
Cada lágrima queda hecha sal pura por el calor
Cada gesto termina desvaneciéndose por la tensión de nuestros rostros
Cada mirar al cielo se plaga con la oscuridad de la noche
Ya es de noche, cuando nos esconden, a nosotros los trabajadores, los consumidores, los vividores
Los que resistidores, los pobres.
los semáforos están lejos de ser guías, los colectiveros no los miran
y llevados hacia cualquier lado, nuestras casas, termina la jornada
Retahíla:
Pútridas esperanzas rondan por un corazón raído, enervado por tanta tensión
Un corazón de nervios, tan rígido por el dolor
como dos huesudas manos las costillas sostienen las crudezas intestinales
Entre el comer y eyacular solo hay una distancia de media miseriaY ¿de que honor me hablas cuando no tenemos con quien dormir de noche?
¿De que honor hablas que esperabas de mi? yo que sufro la soledad...
Que nos escondan mientras quede algo que ocultar
Un pordiosero que acaba llorando a ciegas.
¿Donde testamentar toda esta locura?
¿Donde recurrir para que algún defensor del pueblo nos avasalle?
Dos tipos comunes están en un restaurante peruano, lleno hasta el tope, una noche de viernes cerca del abasto shoping.
Mucha gente come cebiche, entre ellos algunos turistas, mientras ellos discuten alrededor de la mesa pelada, pero antes charlaban, entonces uno desenfunda un arma de entre sus ropas, y dispara varias veces en el futuro cadáver de su compañero. Uno muere y el otro es su asesino, el cuerpo ahora no tiene vida, está tendido en el suelo, estaba sentado ese hombre, luego el dolor de los balazos le tensa los músculos repentinamente y luego se desvanece, sus ojos se cierran con involuntaria fuerza y muestra sus grandes dientes blancos con un gran quejido.
El asesino está parado, con el brazo estirado, a medio metro del pecho de su amigo baleado, el revolver está caliente en su mano, le sudan las manos al asesino, es un 38 negro, el metal se resbalaría pero tiene su mango de madera con una textura rugosa. La gente está aturdida por los estruendos, pocos se dieron cuenta que hay un hombre muy mal herido. Pasan horas, la policía llega, toman el cuerpo y se lo llevan porque hace unos minutos dejó de respirar, estaba hablando hacía poco tiempo y ahora es irreversible su vida, no hay cura, no hay manera de resolver el problema, ni de discutirlo ni mediar, no hay nada para hacer ahora. Hay que llevarse el cadáver o dejar que se pudra allí, el asesino es detenido y secuestrado en una comisaría. Pero nada devuelve la vida, de la muerte nada escapa y entonces…
¿No tenes miedo de morir igual?
(Historia real en "El Rey", situado en Corrientes 455)
A LA MIERDA CON TODO! ABONEMOS CON DADA! (15/12/07)
DADA FEST-IVAL (15/12/07)
Esto es una fiesta, esto es una revolución social, esto es adorar la sinceridad de lo normal, alabar la hermosura de lo inusual y hasta sangrar por la nariz de tanto reír y llorar y mentir y enfermar
Transgredir ya es lo normal, no comprar podría ser el nuevo paso a dar
Porqué mi mamá no me enseñó a ser dadá, yo con gusto tomo su cerveza en el mini bar
Y mi familia no ama la bondad, por tanto yo quiero ser dadá, dadaísta hasta el hartazgo, con un nihilismo exacerbado, aunque todavía poesía con prosa me queda a la vista, y puntuación y acentuación aun presentes se pueden ver, esto es una fiesta dadá
Con sentido va el sin sentido, intención de hacer girar la mentalidad, no crean que esto no es la revolución social, de esto se trata ser dadá, una fiesta nihilista, con drogas y sin ellas, con enfermedad y serenidad, prontamente no va a acabar, vamos a romper todo, destruirlo todo, a desconstruirlo todo , a darle caos a esta vida caótica , a darle color a esta mierda simbólica, que los símbolos son todos, todo es símbolo, vamos a simbolizar una fiesta dadá, para que no nos puedan calificar la puntuación no vamos a escuchar, ni categorizaciones aceptar, somos dadá, y quién no, no será, porque el que quiere serlo simplemente lo dirá y si quieres averiguarlo mira nuestras obras y te enterarás.
Fiesta dadá! esta es la fiesta sin igual, desde la primera guerra antimilitar, somos los locos del 20, vivos recien en los cincuenta y con el surrealismo vivos , Más vivos!, aca, happening, performance, al bar urinarios vamos a comprar, con meos, trisos, trillos, balas, sombies, sonando, sonarán, sin son, son sen, un dos o cuatro trés! dos dos! trés tres! vinte mas cinco veintitrés! uno y uno dan un numero más! basta de cuentas porque es la fiesta dadá! menos matemáticas, más alcohol, y el que no pueda permitírselo que cante sin fobia, no tenemos otras historias más las que tengas para contar!.
Escuchamos al público, no le interesamos? lo escuchamos y nos aburrimos, venga aquí, al pandemonium a celebrar, en el escenario todos estamos, porque una gran familia somos, los dadaístas amamos las diferencias, sin cambios instituidos, ni instituciones reglamentadas, ni reglas para medir reglas sin medidas, ni anatemas silogísticas!
Ni dios, ni patria ni ley, ni rey ni tronos ni moral, nos van a saciar, necesitamos esta fiesta para expresarnos, acuérdese, la fiesta dadá está aquí, yo solo bailando en las calles, me gusta mi fiesta dadá! todos duermen yo bailo, todos bailan mientras duermen!
Esto es dadá! una gran familia que amar! una loccuuuuuuraaaa dicen todos! pues todos que saben? si se la pasan dando explicaciones!!
El voto: 2007 (19/11/07 11:00)
Votar y pretender el cambio,
es pecar de iluso,
de incongruente irrealista,
de enfermo por la mentira:
votar y pretender el cambio
es como pretender que una paloma vuele libre dentro de una iglesia,
votar es como pretender ser libre dentro de ella,
y querer cambiarla dejando caer nuestras plumas creyendo que el granito se va a resquebrajar,
sus columnas palidecer de angustia hasta el edificio desplomar.
El voto: es que un alado peque de ingenuo, negando la posibilidad de salir de una institución, de salir del mal que nos atrapó vulgarmente. pretender algo del voto en este sistema es ser un soñador sin libertad.
Es ser una interna contradicción.
non bis in ídem (01/03/07 17:16)
Demasiado afiebrado, atrapado y atormentado.Adolecer en tempestad, desespera mi amistad
Solo una nimiedad entre el histerismo y una clemencia
El apagarse celular convulsiona cualquier posible realidad
Parece el jubileo agrandar el pozo de mi ira, la cueva de mi sed
Carece de destino, tan cruel anomalía, dejado a la suerte en el terraplén
Parecería que el mundo ya no es suerte no más
(sin terminar)
Que en toda gracia mueren otras mil
La muerte del gato (16/10/07)
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| La muerte del gato (16/10/07) |
¿Se fué? ¿A donde? ¿Permanece? ¿Existe?....
Solo se que el cambio es inevitable, en cada uno hay muerte del anterior estado, la perfección no se materializa nunca, sino que las imperfecciones se pulen hasta que dejan de percibirse.
Quieto, como una escultura, suave como siempre, silencioso ya no lloraba, sus ojos aun cerrados nunca distinguieron a su mami, su diosa, la de sus vidas.
El cordón umbilical no cicatrizó. ¿Escuchás el ruido que hacía cuando mamaba?
Todavía lo siento en mis manos fijándose en mi memoria, tan suave y tan frío, al principio era tibio y húmedo por el calor de su familia, ahora separado del resto se re naturalizó hasta quedar su muerte inquieta, rondando mi casa, mis recuerdos y mis miedos.
Es tan fragil la vida. Más en mis dedos y frente a mis ojos.
Estaba en segundo año del secundario y tenia problemas con todas las materias exceptuando música e historia. Toda mi vida era un itinerario de desastres, tan monumental que temía quedase en el olvido por ser este su único destino.
Hace mucho ya, fue una época o una secuencia pero la herida permanece sangrante, era tan inocente que merecía castigo y las secuelas que tengo son las cadenas que me aferran a mi historia para nunca olvidar lo acontecido.
Ocurrió porque mentí: mentí a mi familia, primera autoridad, mentí al colegio a sus autoridades, la segunda autoridad pero el error por mucho mas grave fue mentirme a mi mismo: posar crédulamente ante el colegio, dejando que el tiempo lo haga dueño de mi vida, pensar que sin estudiar, sin rendir, sin someterme habría negociaciones entre mis padres benefactores y las autoridades del Deber.
Era de noche esta madrugada, y recordaba como me azotaba mamá por haberle mentido, haberme alzado en contra de sus ideas primarias que eran competir y sobresalir como mejor alumno en todo… el remordimiento me asoló.
Era la noche de mis sueños, yo podía al fin verte después de una larga semana, y caminar a tu lado, alegre hacia el vacío de la ciudad, sin pájaros cantando en la noche estaba feliz o contento porque amotiné un deseo que solo no podría sino con vos únicamente a mi lado. Pocos autos, poca gente, poca luz… pero eran ya muchos, demasiada luz o suficiente como para dar pasos agigantados en lo desconocido. Vimos algunas iglesias y me detuve a criticarlas afanado en crisparte, pero el afán se me hizo burdo porque sonreías por las monerías que hacia.
Dios nunca podría pretender tener casas tan pequeñas como esas, no mi dios.
Durante una semana había resistido, en un letargo tedioso, y no pude más esta madrugada; liberé mi euforia, todavía tímido te mostré que hay vida en la tumba carnosa que llevo en el pecho, que el palpito mío no necesita grandes razones y en tu mirada nacía mi esperanza.
“Una corona de Jesús” dijiste, mientras parabas para acariciar unos pétalos diminutos de una rojiza florcita que era como la puntiaguda cabeza de un cuerpo espinoso alto y delgado. Me conmocioné por tanta prodigiosidad innata, y supe que mientras tomabas al arbusto suavemente sin hincarte podías hacer lo mismo conmigo…
La vox clamantis in deserto se interrumpió vehementemente, y el origen de esta era dudar de otra voz además de la mía. Debajo la autopista se había roto la duda cuando mis gritos trajeron al eco que vino acompañado de tu voz discreta. Mis tímpanos no habían sabido hasta ese momento que tu presencia rompería mi cacofonía.
La plaza “martín fierro” estaba como sobria, sin chicos jugando, sin atiborradas embarazadas mirando las hojas caer, ni perros correteando por ahí.
Sin gorriones buscando pedacitos de pan ni semillas que robarle a las palomas.
Estabas desconfiada porque era tarde, estabas lejos de casa, quizás estabas cansada de mi, pero entramos en ella, y el recuerdo insistente fue quien atiborraba en la sobria plaza esta madrugada.
Me acompañaste al arenero y hasta la hamaca, te lo agradezco, fue importante para mi volver, yo había vuelto a verla, pisé esas arenas pero hacia años no me atrevía a ser o intentar ser chico nuevamente.
Fue tanto lo que vi, los soles que atardecían mis recuerdos… cuanto jugué! Cuan poco tiempo jugué!. No sabés todo lo que simplemente vi. Envuelto en tantas imágenes tuve miedo y me pediste que nos vayamos.*
Maximiliano tu medio hermano, no necesita títulos para hallarte y siquiera te importa su origen, simplemente es tu compañía y el recuerdo incesante de una niñez que todos perderíamos… me contaste como debe ver a tu papá, y de su agresividad. Tanto me contaste que el debe ser feliz en su niñez y tu afecto simbólico.
¿Qué sería de mi, también, si tu mamá no te abandonase a tu suerte? No podrías salir y dedicarme un riego cada tanto.
Igualmente mamá, mi mamá, cambió la cerradura y ella comenzó mi ser. El desamparo sobre todo. Así, ella me cambió las hojas hinchadas y verdes por espinas amargadas, ella quebró mis brazos así quedé curtido. Y por mis poros, donde debería salir mi afecto amoroso puso una robusta madera, seca y oscura.
Eran estos recuerdos que no tenían relación directa con vos, los que me callaban, como cuando vimos una casa estilo inglés y recordé con vos a Mar del Plata, pero no la ciudad feliz la cual seguramente revivías con tus relatos, sino una mar del plata ciudad que me contenía en sus murallas, a mi mamá y sus problemas: para mi, mar del plata fue una olla donde el funesto caldo de cultivo de mi familia fue preparado.
Sentados, casi al final de este recuento, mío, en la puerta de mi casa observaba las hormiguitas coloradas caminar por entre las piedritas de las baldosas de la vereda.
Sabía que una situación así no se volvería a repetir, que no sabía cuanto tiempo sufriría hasta volver a verte animada a salir, y que era la oportunidad que tanto anhelaba en casi todas las noches y todos los atardeceres del año, pero este conocimiento no sirvió para olvidar toda mi desgracia, y siquiera puedo arrepentirme porque intenté desviarme pero solo hallaba en vos a una amiga y nada más.
Quizás quiero tanto a mi amiga que me olvido de la amante. Mientras mi llave en casa no funcionaba, 5 años atrás, y las lagrimas me llenaban los ojos vos estabas a mi lado sonriendo como la amiga que intrigó el destino que era el olvido.
En la tranquila noche podía ver al sol que sin iluminar desde ningún horizonte anunciaba su imponente presencia. Y fuimos a tu casa. Y nos separamos con un beso en la mejilla. :)
Saludos cecilia. facundo Juan pablo.
Maestro orfebre de los hechos :P
Se reproduce(...) dentro tuyo ¿Qué es? (01/01/07 12:28)
(Ese soy yo fotografiado por mi mami muy lejos de mi casa, y donde salgo menos horrible y espantoso, al menos eso cree mi perro thor, al que llamo beto para confundirlo)
Desgracia, una palabra poco sutil que usa gente sin perspicacia para referirse a un hecho que por nada en especial debería haber tenido gracia
Alguien tiene gracia, pero estrepitosamente se lo observa con envidiase lo envidia y se lo condena al destierro.
Pareciera que todos son estúpidos pero es que simplemente quieren parecer inteligentes.
Una verdad no me da derechos, en todo caso el derecho existía antes de la misma
verdad fundante de todo. ¿A que viene entonces cuestionar?
La dictadura es una forma más de gobierno.
De todas maneras el ostracismo fué una práctica que no requería de amos sino de injusticia.
¡Injusticia! No tengo a quién hacerle leer estas palabras,
sin público no tengo a quién hacerle entender lo que expongo aquí,
no tengo porqué seguir,
y por no tener ya creo que esto es una grave injusticia; injuria que se adentra por entre mis carnes y aprieta
mis vísceras hasta lograr que exhale un halo que se siente como un ovillo de lana seco saliendo e
irritando mi garganta. Injusto que nadie me oiga. Injusto, porque tengo una ausencia de
la cual no puedo escapar.
Tres párrafos de conjeturas enigmáticas, una breve reseña de la esquizofrenia del autor.
Ahora tres párrafos de un esquizofrénico y una línea de un mezquino y analítico psico-
-analista.
Ahora tres párrafos que llevan a la duda de nuestro propio entender.
Y luego de esos tres molestos entes, que siguen leíbles pero no dejan que se debele su raro
significado, vemos dos líneas separadas como por horror una de otra, un llamamiento a la
sobriedad la primera, seguida de una ironía a la propia seriedad del escritor.
Hay muchas cosas en el aire, como sin plataforma, sin una base que podamos entender, ya que
usted me podría responder al contrario, el por qué estoy escribiendo esto.
Podrían ser tantas cosas que solamente un aventurero se atrevería a suponer cual del abanico
de posibilidades es la que me corresponde como movil para poner tantos enigmas aca, en las
letras.
Pero sin querer irme del tema, hay cosas que no se entienden pero teoricé sobre ellas, dije
que son cosas, y que no se entienden, que son raras, extrañas, sin un fin manifiesto, libres
, agreden nuestro intelecto porque lo burlan de tal manera que escapa a toda asociación
Nuestra, las manos de nuestro pensar sienten a esta explicación como un pez de agua dulce
deslizándose por entre sus yemas. Es fabuloso esto, cuando más exprima su cabeza, más crea
que toma la cosa con fuerza más rápido parece que me desvío hasta evitar ser entendido.
Ahora, el animal es libre, sin redes que lo tomen, busque una táctica si sus manos no sirven.
Es un pez, o un salmón especificando mal y pronto. Contra la corriente, porque la corriente
es el sentido común nuestro, creemos que porque cuando más escriba más vamos a entender del
asunto, pero este salmón está dispuesto a ir en contra del sentido común ¿No? Porque se nos
va... es incognoscible esto... mas pasa el sentido común y el pez todavía no se deja llevar.
Contra la corriente nada el salmón para reproducirse, y si llega a su curso es porque pudo al fin reproducirse.
Ahora, podría ser que es un espejismo, ¿Porqué no? Resulta que esto quizás nunca podría
haberle llevado a nada, sediento, corriendo por medanos, temiendo a los peligros de
arenas movedizas, el sol clavado y candente allá en lo alto, todo es tan dorado que un poco
de agua daría sentido a nuestro curso ya que estamos perdidos, completamente desorientados
en el desierto que podría ser este mismo texto, y para entenderlo recurrimos a una teoría
que lo explica pero vagamente y resulta que cuando más nos acercamos casi saboreando el
barro que diluye el agua de nuestro oasis de sentido, igual de perdidos estamos siguiendo
a aquel espejismo. ¡Pobre de usted señor o señora!. ¡Y el salmón terminó siendo espejismo! ¡Y la duda terminó siendo más duda!
¿Pero que diría si el fin se lo da usted mismo?
Es fácil, no quiero decepcionarle, porque no diré que soy pez ni que soy espejismo, soy
quién usted decida, crea de mi lo que quiera, o no crea, será nuestro secreto.
El Hilo de la Mierda (15/07/08 17:23)
Cuento en una Tarde de Verano (01/03/08 21:46)
El sol muy suavemente reposó en el cielo más liviano que el aire, allí a un costado para embadurnarme con su luz y su calor la frente mía. Cielo azul, de mil épocas.
La plaza “martín fierro” estaba como sobria, sin chicos jugando, sin atiborradas embarazadas mirando las hojas caer, ni perros correteando por ahí.
Sin gorriones buscando pedacitos de pan ni semillas que robarle a las palomas.
Estabas desconfiada porque era tarde, estabas lejos de casa, quizás estabas cansada de mi, pero entramos en ella, y el recuerdo insistente fue quien atiborraba en la sobria plaza esta madrugada.
Me acompañaste al arenero y hasta la hamaca, te lo agradezco, fue importante para mi volver, yo había vuelto a verla, pisé esas arenas pero hacia años no me atrevía a ser o intentar ser chico nuevamente.
Fue tanto lo que vi, los soles que atardecían mis recuerdos… cuanto jugué! Cuan poco tiempo jugué!. No sabés todo lo que simplemente vi. Envuelto en tantas imágenes tuve miedo y me pediste que nos vayamos.*
Maximiliano tu medio hermano, no necesita títulos para hallarte y siquiera te importa su origen, simplemente es tu compañía y el recuerdo incesante de una niñez que todos perderíamos… me contaste como debe ver a tu papá, y de su agresividad. Tanto me contaste que el debe ser feliz en su niñez y tu afecto simbólico.
¿Qué sería de mi, también, si tu mamá no te abandonase a tu suerte? No podrías salir y dedicarme un riego cada tanto.
Igualmente mamá, mi mamá, cambió la cerradura y ella comenzó mi ser. El desamparo sobre todo. Así, ella me cambió las hojas hinchadas y verdes por espinas amargadas, ella quebró mis brazos así quedé curtido. Y por mis poros, donde debería salir mi afecto amoroso puso una robusta madera, seca y oscura.
Eran estos recuerdos que no tenían relación directa con vos, los que me callaban, como cuando vimos una casa estilo inglés y recordé con vos a Mar del Plata, pero no la ciudad feliz la cual seguramente revivías con tus relatos, sino una mar del plata ciudad que me contenía en sus murallas, a mi mamá y sus problemas: para mi, mar del plata fue una olla donde el funesto caldo de cultivo de mi familia fue preparado.
Sentados, casi al final de este recuento, mío, en la puerta de mi casa observaba las hormiguitas coloradas caminar por entre las piedritas de las baldosas de la vereda.
Sabía que una situación así no se volvería a repetir, que no sabía cuanto tiempo sufriría hasta volver a verte animada a salir, y que era la oportunidad que tanto anhelaba en casi todas las noches y todos los atardeceres del año, pero este conocimiento no sirvió para olvidar toda mi desgracia, y siquiera puedo arrepentirme porque intenté desviarme pero solo hallaba en vos a una amiga y nada más.
Quizás quiero tanto a mi amiga que me olvido de la amante. Mientras mi llave en casa no funcionaba, 5 años atrás, y las lagrimas me llenaban los ojos vos estabas a mi lado sonriendo como la amiga que intrigó el destino que era el olvido.
En la tranquila noche podía ver al sol que sin iluminar desde ningún horizonte anunciaba su imponente presencia. Y fuimos a tu casa. Y nos separamos con un beso en la mejilla. :)
Saludos cecilia. facundo Juan pablo.
Maestro orfebre de los hechos :P
Se reproduce(...) dentro tuyo ¿Qué es? (01/01/07 12:28)
(Ese soy yo fotografiado por mi mami muy lejos de mi casa, y donde salgo menos horrible y espantoso, al menos eso cree mi perro thor, al que llamo beto para confundirlo)Desgracia, una palabra poco sutil que usa gente sin perspicacia para referirse a un hecho que por nada en especial debería haber tenido gracia
Alguien tiene gracia, pero estrepitosamente se lo observa con envidiase lo envidia y se lo condena al destierro.
Pareciera que todos son estúpidos pero es que simplemente quieren parecer inteligentes.
Una verdad no me da derechos, en todo caso el derecho existía antes de la misma
verdad fundante de todo. ¿A que viene entonces cuestionar?
La dictadura es una forma más de gobierno.
De todas maneras el ostracismo fué una práctica que no requería de amos sino de injusticia.
¡Injusticia! No tengo a quién hacerle leer estas palabras,
sin público no tengo a quién hacerle entender lo que expongo aquí,
no tengo porqué seguir,
y por no tener ya creo que esto es una grave injusticia; injuria que se adentra por entre mis carnes y aprieta
mis vísceras hasta lograr que exhale un halo que se siente como un ovillo de lana seco saliendo e
irritando mi garganta. Injusto que nadie me oiga. Injusto, porque tengo una ausencia de
la cual no puedo escapar.
Tres párrafos de conjeturas enigmáticas, una breve reseña de la esquizofrenia del autor.
Ahora tres párrafos de un esquizofrénico y una línea de un mezquino y analítico psico-
-analista.
Ahora tres párrafos que llevan a la duda de nuestro propio entender.
Y luego de esos tres molestos entes, que siguen leíbles pero no dejan que se debele su raro
significado, vemos dos líneas separadas como por horror una de otra, un llamamiento a la
sobriedad la primera, seguida de una ironía a la propia seriedad del escritor.
Hay muchas cosas en el aire, como sin plataforma, sin una base que podamos entender, ya que
usted me podría responder al contrario, el por qué estoy escribiendo esto.
Podrían ser tantas cosas que solamente un aventurero se atrevería a suponer cual del abanico
de posibilidades es la que me corresponde como movil para poner tantos enigmas aca, en las
letras.
Pero sin querer irme del tema, hay cosas que no se entienden pero teoricé sobre ellas, dije
que son cosas, y que no se entienden, que son raras, extrañas, sin un fin manifiesto, libres
, agreden nuestro intelecto porque lo burlan de tal manera que escapa a toda asociación
Nuestra, las manos de nuestro pensar sienten a esta explicación como un pez de agua dulce
deslizándose por entre sus yemas. Es fabuloso esto, cuando más exprima su cabeza, más crea
que toma la cosa con fuerza más rápido parece que me desvío hasta evitar ser entendido.
Ahora, el animal es libre, sin redes que lo tomen, busque una táctica si sus manos no sirven.
Es un pez, o un salmón especificando mal y pronto. Contra la corriente, porque la corriente
es el sentido común nuestro, creemos que porque cuando más escriba más vamos a entender del
asunto, pero este salmón está dispuesto a ir en contra del sentido común ¿No? Porque se nos
va... es incognoscible esto... mas pasa el sentido común y el pez todavía no se deja llevar.
Contra la corriente nada el salmón para reproducirse, y si llega a su curso es porque pudo al fin reproducirse.
Ahora, podría ser que es un espejismo, ¿Porqué no? Resulta que esto quizás nunca podría
haberle llevado a nada, sediento, corriendo por medanos, temiendo a los peligros de
arenas movedizas, el sol clavado y candente allá en lo alto, todo es tan dorado que un poco
de agua daría sentido a nuestro curso ya que estamos perdidos, completamente desorientados
en el desierto que podría ser este mismo texto, y para entenderlo recurrimos a una teoría
que lo explica pero vagamente y resulta que cuando más nos acercamos casi saboreando el
barro que diluye el agua de nuestro oasis de sentido, igual de perdidos estamos siguiendo
a aquel espejismo. ¡Pobre de usted señor o señora!. ¡Y el salmón terminó siendo espejismo! ¡Y la duda terminó siendo más duda!
¿Pero que diría si el fin se lo da usted mismo?
Es fácil, no quiero decepcionarle, porque no diré que soy pez ni que soy espejismo, soy
quién usted decida, crea de mi lo que quiera, o no crea, será nuestro secreto.
El Hilo de la Mierda (15/07/08 17:23)
La mierda salía empastada por un culo sorprendentemente grande y peludo, no podrías creerlo sin verlo primero, tantos pedos por medio y al final una increíble tira de mierda bajando tan velozmente que el miedo se apoderaría de ti en algunos segundos previos a ver el sorete asomarse por el inmensisimo culo negro allá arriba.
Un culo negro, otro amarillo, otros blancos, a la mayoría le era indistinto de donde saliesen esos inmensos motes de montañas mierdosas mirando con sus puntas hacia abajo, cayendo gloriosamente con una fuerza de mil trillones de bombas atómicas destruyendo todo lo que acariciaban, todo lo que inundaban con su mierdoso color, la gente ahogada en mierda, asfixiada en mierda que salía por sus ojos como el reflejo de lo que veía y salía en sus bocas cuando gritaban en su ultimo alarido agónico.
Teñido de oscura materia marrón, un diarreico océano absorbía el oxígeno que quedó debajo él, nosotros la gente que observaba estábamos nadando en mierda, y no podíamos flotar en ella, la inmundicia de tener toda esa diarrea en nuestras ropas, en nuestra cara , frotándose en nosotros, moviéndose como por corrientes oceánicas de un lado a otro arrastrando edificios, arrastrando gente, mascotas, todo… arrastraba autos y bicicletas, colectivos, televisores, rejas, cárceles, oficinas, escritorios, ropa, corbatas, pantalones , camisas color mierda… todo, absolutamente todo.
Hundidos en la mierda que caía, sorete a sorete nuestra mierda se nos ha sido devuelta por esos colosales culos negros que se expandían dejando salir de dentro de sus agujeros una cantidad inigualable de mierda caliente y mal oliente. Tan repulsivo que vomitábamos en la mierda que nos inundaba, y éramos fideos entre una salsa de vómitos y heces tibias. Y todo esto, esta mezcla, nos la tomábamos porque necesitábamos respirar alguna molécula de aire, y haríamos cualquier cosa por tener un poco de mierda menos encima. Por dios! ¿Qué cosa no hemos hecho para merecer esto?
Cada uno sabe que hace en este mundo, y antes de ingerir dantescas anécdotas quiero decirles que de los pocos que vivimos esta oleada de mierda celestial hemos quedado muy pocos.
Las traqueas con heces sedimentadas duras en nuestras traqueas, sin ojos que la mierda pudrió y quedaron nuestros nervios ópticos expuestos en nuestros orificios oculares, donde tendría que haber dientes no hay nada, y nuestras mandíbulas se abren como cuando las víboras tragan ratas inmensas. Sin piel nos ocultamos bajo el barro cuando está el sol del amanecer. La humedad nos hace tanto mal como el calor y el frío nos hiela sin que nos demos cuenta, la muerte se aparece tan indoloramente a comparación a la continua tortura de nuestras vidas.
El hilo de mierda termina cuando se corta por lo fino.
Nunca vimos la finitud de nuestra existencia con tanto detalle y sentimiento vivo.
Desearía poder comer algo sin sentir que me ahogo, oler alguna flor y no esta fétida mierda, oír algún gorrión aleteando cerca de mí, alguna rama de árbol que haga un chasquido… si ya no puedo ver … desearía haber muerto antes de sentir la mierda taparme, desearía no ser tan débil y poder suicidarme.
¿Qué hay para nosotros hoy? Somos seres dependientes y horripilantes, el miedo a ahogarnos constituye nuestra cotidianidad Somos lo que ha quedado de la humanidad, somos estériles pedazos de carnes a medio pudrir. Llenamos de mierda el amor y solo quedó de nosotros esto.
Cuento en una Tarde de Verano (01/03/08 21:46)
El sol muy suavemente reposó en el cielo más liviano que el aire, allí a un costado para embadurnarme con su luz y su calor la frente mía. Cielo azul, de mil épocas.
La uniformidad de mi vida aquí, hace 20 años, oyendo cada tarde, y en realidad no tantas como querría oír, los gritos de una alegría juvenil, una euforia escolar, una radiante rabia que me precedería; la de mis niños jugando bajo este mismo sol de atardeceres en el patio de un colegio donde yo también alguna vez jugué.
Mis gatos toman sol conmigo, esta tarde de piletas, de bombas de agua, y de niños encerrados en realidades abiertas para absortarlos para toda una vida.
Faltan 20 años para que sean 100 los años de este edificio.
¿Qué son 20 años? ¿Qué son 100? ¿Qué es la vida?
Antes, hace más de 80 años las partes de este departamento eran tan solo agua, barro en una fabrica de ladrillos, cal, cemento y arena en alguna industria colectora, y carne o tan solo un proyecto las decenas de hombres que juntaron todos esos materiales, y a si mismos con ellos, para edificar mi hogar, donde ahora tomo sol.
El granito rojo fue extraído de alguna cantera lejana y olvidada, y con él se hicieron las escaleras.
Las paredes eran miles de varas de acero reforzado, pero antes otras miles de tablas clavadas que se usaron de andamios, destinadas a pudrirse, desclavarse, tirarse, reciclarse, olvidarse.
Aquí donde vuelan cantos coloridos de pájaros, aquí donde aves se anidan bajo la protectora construcción humana, yo estoy condenado a no poder volar y a no poder atajarme la culpa que me produce el sufrimiento de mis olvidados constructores de olvidados materiales.
La utilidad de mis venas para mi cuerpo es como la utilidad de las cañerías puestas concienzudamente en esta estructura cementada con un esqueleto más o menos rígido de acero. Y más y más sangre recorre este lugar, cada habitación inhabitable por el hedor metálico de tanta coagulada materia roja carmesí. ¡Que asco! La podredumbre de mi relato, tan frío y descriptivo, carente de la subjetividad cercana a la inocente humanidad, me da tanto asco porque he evitado hablar de la sangre que hay en mi cuarto ¿Acaso es “mi” cuarto?, hay! Cuantos problemas me creo al pensar! Cuanta realidad me cuesta entender y cuestionar lo ya instituido por falacias! Usted se pregunta porqué hablo de sangre en mi edificio, de podrida sangre, como leche cortada, y porque me indigno por las verdades instituidas y por mi falso interés de relatar como se construye este edificio donde oigo a mis niños gritar de felicidad.
Mi problema es pensar que habito lo que ellos trabajaron; hicieron pisos, luego habitaciones, luego cañerías, luego colocaron mas y más sangre, todo esto hecho en sangre que se secaba al salir fuera de sus cuerpos y les hinchaba las manos. Sangre, si, los ojos ensangrentados. ¿De quienes? De mis obreros, ¿Debo o puedo decir “mis” obreros?
Y se fueron, se fueron pero se quedaron, yo aun pienso en ellos, ¿Por qué considero mío lo que ellos construyeron? Mi familia pagó esta casa, pero a una inmobiliaria pero esta inmobiliaria no les pagó igual a mis queridos obreros que ensangrentaron mi hogar. Mi familia no les pago a los obreros, los obreros quedaron sin monto total de dinero, recibieron solo una parte de lo que construyeron, ¿Acaso uno no es dueño de lo que construye? Pero no les pagaron ni una décima de lo que produjeron, aunque los materiales eran de alguna fábrica de ladrillos, ¿Esta no se apropió de la naturaleza primero? ¿No debería yo pagarle a la naturaleza la primera propietaria de todo?
¿Pagarle a quien lo trabaja o a quién nos vende algo como suyo? (*) También surge otro problema; ¿Si mis queridos obreros viniesen a reclamar este hogar hecho con tanta sangre y ternura, yo tendría que irme y parar en la calle? ¿Acaso no es mío porque lo necesito también? Dos personas, una hambrienta y otra sin hambre y con un pedazo de pan. ¿Cómo medir si alguno de los dos merece aquel pan? Miles de enfermos necesitan tratamientos médicos, ¿Cómo medir si las farmacéuticas deben o no ayudar a estos desvalidos? Este problema de Ética-Moral me está maltratando mucho, porque no hallo respuestas, sino dogmas y si no son dogmas tampoco son leyes irrefutables.
¿Por qué existe la propiedad privada?
De la necesidad; conceptualizada la propiedad como privada cuando se quiere tener exclusividad sobre ella.
Si dos o mas personas desean un bien en particular ¿A quién concedérselo?
No hay ley no ambigua sobre tal tema. Tampoco hay ley no instituida por las fuerzas sociales coercitivas sobre este tema.
De tales preguntas nace otra gracias a mi noble filosofía crítica ¿Si una pregunta no se escinde en otras más, entonces puedo considerar que se ha llegado al fin de un tema controversial? Y no hay respuesta para esto sino una infinitud de cuestionamientos para cada parte de la infinitud de preguntas posibles.
El tinte naranja, las nubes se dispersan hacia el horizonte azul, mientras el horizonte oscuro se yergue como un vacío lleno de estrellas que absorbente me deja solo con menos reflejos de una realidad brillante, sangrante y agobiante; felizmente mía.
Los chicos entraron a clases y las voces, los gritos eufóricos, las alegrías y los goles enmudecieron parcialmente.
Mis mascotas duermen, bajo el sol que muere. Regocijado sin saber como yo mismo sé que su sangre corre por debajo del concreto.
1932, que gran fecha! Sin dudas, es una inmensa fecha, inmensamente lejana, llena de gente vestida con sombrero, corbatas a rayas y la misma clase de gente explotada que se yergue radiante de dolor y esperanza como el mismísimo sol.
Si ya que se que piensa usted, que están muertos, que todos los que trabajaron construyendo esto han perecido, no solo en el mundo de los mortales, entre ellos, sino que también han sido olvidados.
¡¡Alguien que hizo tanto por mi fue olvidado y yo que recién ahora me vengo a enterar!!
El mundo no es mejor porque los recuerde, ahora creo, porque me deprime, que nada puede ser mejor trayendo en si la miseria de su existencia, recordarlos solo me da pena, una pena que no pudo ahogar porque se agranda infinitamente imaginando, solo imaginando como sufrieron aquí, la baja paga, o el hecho que han vivido para no ser reconocidos por la posteridad. Idealizando que no han sido idealizados como gente importante y por esto me deprimo ¿No es esta una pena demasiado elevada para que la chusma me entienda? ¿No hay que tener una soberbia grande para plantear esto que pienso en Internet? Mi pena se parece más a la nada que a una verdadera pena. Una pena hipócrita de quién no sufrió verles, y que de haberles visto sufriría comprenderlos y esto es solamente una forma de teorizar que conlleva un trabajo de culpa que uno se ejerce sobre si mismo. ¿Pero aun asi no es alta y noble mi pena? ¿No es idealista de mi parte amar la pena por el pobre, o sea la nada misma antes que cegarme en la visión normalizadora de la indiferencia? (Porque ser indiferente es ser normal y no ser normal es luchar contra el sistema de “individuos libres”, de “sujetos capitalistas”)
La mortalidad de sus existencias ha llegado a un concepto cercano a la vida.
No quiero mentir sobre sus miserias, no puedo eludir el asunto que han nacido, y perecido sin glorias. No hubo gloria en sus vidas, ellos que me dieron hogar, y que esto sevirá para 100 años mas como hogar de amor y amistad…
No vieron y sus nombres y apellidos han sido también olvidados.
Sus manos palparon estas paredes, como tratando de distinguir la fruta madura de la joven. Estas paredes se endurecieron en sus manos.
¡Pero esto es tan hermoso! ¡Mi hogar azul bajo el cielo azul! ¡Mis niños gritando como yo hace 15 años!¡Pero también es terrible! Terrible que mi hogar de tanta felicidad y tranquilidad haya sido construido por hombres sin gloria, que seguramente habrían muerto creyendo que sus hijos serian sus únicas glorias. Y no es así, porque este es un lugar glorioso, mi casa es inmensa como mi alegría y ellos pensaron que murieron sin gloria más que sus hijos.
Pero mi felicidad es mas gigante que sus hijos, es impagable y no reproducible.
Y ya no quiero pensar más en la incógnita de sus vidas.
Ni quiero pensar que la felicidad es inconmensurable.
Pero veo todo manchado con tanta sangre y sudor… tanta lujuria atrapada en las paredes; la lujuria de desobedecer a los patrones, la lujuria de tomar a la dignidad pero irse con ella guardada en los bolsillos.
Quisiera olvidarlos, y no es mi culpa qué los haya pensado porque no fue un acto racional; no les pensé a ellos, ellos me atacaron por sorpresa, con gritos eufóricos, alegres ecos del mas allá, estuvieron 80 años encerrados y ahora, soltaron esa lujuria para venir 80 años después y atacar mi consciencia.
Hay tanta luz hoy pero tanta oscuridad en el pasado, pasajes tan faltos de luz o guía.
*no se plantea la dialéctica materialista marxista; la apropiación del plus valor (plusvalía) del trabajador en relación de dependencia de los bienes de capital capitalistas por considerarle a) un concepto que desvía el eje del problema filosófico b) por considerarle harto conocido y c) de contenido ideologizado que 1) no plantea alternativas respuestas ni cuestiones en lo ya estudiado por marx y sus revisores leninistas 2)El desarrollo posterior del marxismo se alejó de la visión de sus creadores, para centrarse fundamentalmente en una visión económica reduccionista, producto de la influencia hegemónica del positivismo en el desarrollo de las ciencias y de la visión de mundo europeo.
